Il Pesto a Firenze Il pesto a Firenze ha il sapore del Giglio; in grembo di focaccia si gusta alla faccia

Aurore Il lirico suono delle aurore boreali fluttua di magia, specchio di emozioni,

Gli Archi de Roma, da tempio di storia a inno de malinconia, sepolte memorie e frettolose scene

Campane, rintocchi di vespri paesani, di tramonti

Follia sulla riga di una lacrima Follia sulla riga di una lacrima, spergiuro sangue sparso con disprezzo

L’Astronomia è il passatempo dei villani, aleggia grata al sole di collina come canto di gallina

Golgota Vento tra le croci sangue sopra il mento spine di infamia ad ornamento,

Quando i miei occhi e il mio corpo puntano al cielo, questo si fa mite volta d’azzurro, poi

Cristo d’ombra e’ croce sullo specchio delle foreste; e’ respiro di cerbiatto,

Festa dei Fiori a Primavera Quando la preghiera si fa confusa, malinconica e lontana,

La natura parla, ci parla, basta s… Non c’è silenzio la sera sul mare! Il mare non riesce a stare fermo

Ritmi di chiaro scuro, il lampo di un faro e la punta su un calamaio liberano un segnale raro,

Vivi il tempo della morte Vedi il tempo della morte battere in ogni cadenza vivilo, tracciane ogni sequenza;

Il Treno di Piatra Neamt Fischia e s’allontana, come rintocco di campana il segnale del treno che si sfuma

Visti dal cielo, siamo abbastanza storti, stolti, goffi, corti, deviati e contorti. Siamo affannati,