En esta vida venidera, el hecho mismo de vivir trae consigo todo un entramado de relaciones, de significados inmersos en una cotidianidad que depura al que más vive, de la misma forma que agobia al que menos lo hace. Las palabras no tienen sentido para expresar este hondo complejo, esta perpetua existencia. Vivir, por natural que parezca, es un verbo tan entrañable, tan acogedor y tan profundamente revelador. La vida revela lo que siempre ha estado, y ello mismo parece ser el producto de toda una historia viviente que en la mayoría de casos, se convierte en una ilusión de lo que se concibe como real. La realidad, aquello de lo que ayer, hoy y mañana somos parte de, no la concibo como es normalmente concebida; parece más como un juego desenfrenado por aparentar lo que consideramos que está dentro de nosotros, aquel ente del yo, aquella sensación vívida que tenemos al pensar y sentir esta vida como parte de nosotros. Por ello, si realmente la vida tuviese significado, también deberíamos de tenerlo como especie humana. Pero no, así no es la realidad, al menos para mi forma de ver el mundo, pues todo lo que se vive prevalece como un recuerdo, una imagen nunca fidedigna de cómo la vida es. De igual manera, todos seguimos viviendo, la vida sigue estando adentro de nosotros, por lo que debemos vivir preguntándonos por la naturaleza misma de lo que significa estar vivo.