TRÁNSITO
En el timo letal de la vida extinta
todos los que resultan, mutilados,
reverberan con las banderas, en alto,
de calaveras y huesuda cruz y negro fondo.
A las puertas de salida,
los que aman respirar,
quieren tocar. Quieren abrir
las puertas de la entrada.
En el timo letal de la vida extinta,
esos que, infames, sonríen desdentados
y eructan desde su púrpura magma,
las babas mismas les queman las faldas.
De «Un bicho cayendo con épica agonía»
