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Hoja en blanco

4 cigarrillos y ninguna línea buena
el clima es perfecto y el café aún está caliente
mi pesimismo, tu ausencia, mis fantasmas,
todo está en orden.
La hoja aún sigue en blanco desde hace ya 3 meses
la poesía ha muerto entre tus faldas
mis palabras las ha devorado tu sexo.
Te has llevado las mañanas y mi reloj despertador,
te has llevado la noche y mi cama permanece fría...
¡Mataste al poeta, tú poeta!
Dejando solo a un borracho de fines de semana
que le pregona amor a un sanitario.

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