#EscritoresEspañoles
No es el de la niñez, aquellas mañanas de diciembre, a lo largo del río, hacia el colegio. Ni se trata tampoco de aquel otro
Tendría alrededor de ochenta años, estaba atascada en un semáforo, como un barquito de vela bajo la tormenta,
No solo eres guapo, fuerte y listo, sino que además de conciencia ni una pizca
Mujeres como tú son las que consiguen que se declaren las guerras y que algún general
Como a veces nos viene a la memoria algo sin importancia que dejamos para el día siguiente
No hay nada gratis. Ni siquiera lo que es gratis es gratis de verd… Siempre te lo descuentan
Te veía llegar, cruzar la puerta, darme un besazo en el morro, mirarme a los ojos
Las primeras tienen su cosa, es cierto. Otra vez con el trago en la mano, uno se siente a gusto de sentirse tan mal, de tener ese cuerpo,
Ándate con cuidado, que no se entere nadie de que lo pasas bien, que tu vida funciona, y eres feliz a ratos.
Es lo que tiene, el amor: empiezas siendo el galán protagonista
Un simple comentario a destiempo, sin ninguna intención.
No es que moleste en sí, pero cuesta acostumbrarse. Eso de que vayas por ahí
Gente exhausta, con la vista clavada en el suelo,
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,