#EscritoresEspañoles
Un paquete de tabaco, un libro de poemas, cuarenta duros para tomar unas cervezas... Poca cosa, es verdad:
Lentos por las aceras, inmóviles en las repisas, aovillados
Acaba de cruzar frente a mi parabrisas. Es ella. La recuerdo
El último salvavidas al que suelo agarrarme en estos casos, el teléfono, hoy tampoco me sirve.
Cuídate mucho de los que sólo miran, de los que siempre están detrás, de esos a los que nunca
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
Gente exhausta, con la vista clavada en el suelo,
El futuro es vuestro, chavales, decían, como quien te dice que te ha tocado algo,
No hay nada gratis. Ni siquiera lo que es gratis es gratis de verd… Siempre te lo descuentan
A veces —cuando observa en los bares la sana desvergüenza de los jóvene… los rescoldos de una oscura pasión avivan su mir…
Cosas de la edad, supongo: te da por mirar atrás,
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,
Esta noche, por lo que a mí respecta bien podría saltar el mundo en mil pedazos. Por qué no. Y nosotros con él. Acabar. Echarle de una vez
Hace unos minutos que ha recibido la llamada, y desde entonces no ha soltado el… Qué tristes son las lágrimas de un viejo,
Te veía llegar, cruzar la puerta, darme un besazo en el morro, mirarme a los ojos