#EscritoresEspañoles
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
Tendría alrededor de ochenta años, estaba atascada en un semáforo, como un barquito de vela bajo la tormenta,
Llegan y se van sin hacer ruido —como buenos clientes—, luego el tiempo los confunde
El futuro es vuestro, chavales, decían, como quien te dice que te ha tocado algo,
Te veía llegar, cruzar la puerta, darme un besazo en el morro, mirarme a los ojos
Después de haber visto el mundo, a través de una botella, durante más de quince años, ahora –pasada ya la cumbre de la r…
Ya poseemos casi todo lo que nos iba a hacer felices. Puede decirse
Como a veces nos viene a la memoria algo sin importancia que dejamos para el día siguiente
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,
Acaba de cruzar frente a mi parabrisas. Es ella. La recuerdo
Uno siempre espera que suceda algo, que algo bueno suceda, algo que le dé un giro brusco, un empujón, un bandazo
A veces —cuando observa en los bares la sana desvergüenza de los jóvene… los rescoldos de una oscura pasión avivan su mir…
Cuídate mucho de los que sólo miran, de los que siempre están detrás, de esos a los que nunca
La radio está encendida. Suena la pedorreta de una moto
Lentos por las aceras, inmóviles en las repisas, aovillados
