Si è a barattar l’amore Col vino in un cestello Che erotico già affonda Nel tuo mai triste e bello. La musica è finita

Ti ho rubato una foto ieri sera mentre eri tra i tuoi amici. Non pensare male,

Ho sentito denigrare la farfalla ed il lombrico in un torrente impetuoso. Insulti, spegnersi in stagni d’acqua chiara.

Ingegnere, Idraulico, Mercante. Soffri d’amor, Ne ebbe

Portami il girasole, affinchè io lo trapianti, tra le memorie dimenticate di queste corti d’amanti. Portami l’affetto

Quanti lustri ci separano, da ciò che eri e ciò ch’è stato. Dai ricordi di un bambino, da rincorse a perdi fiato. Dalla scuola e le sue madri,

Ti ho atteso in questi tre anni ogni, santo, giorno.

Ho visto in faccia la mia follia. L’abominio della frammentazione. L’eco di un essere che non c’è più… In un sogno, la sua disgregazione.

È Natale! Ve lo dico con il cuore! È Natale! Siamo tutti più buoni... Me cojoni!

La verità non è un tempio, è una danza che muta tra colonne di alabastro. Si piega, balza su è giù, avanti e indietro, mutando.

Voltati, la stella che ammiravi un tempo non porta più il tuo nome. Il tuo odio l’ha oscurata, l’ingratitudine

Un’ala rotta, cosi non può volare. Io, preso da sconforto, Io... io non lo so fare. (uccidere… E non è giusto e soffre e si dimena,

Sarà l’amore, Il sorriso sopraffino. Saran le fragole, sarà il buon vino.

Non ci saranno prediche, Né più sermoni, Su ciò che ha afflitto Noi, Uomini nuovi.

Dieci piccoli indiani andarono al parco, uno rimase appeso, ancorato nel fango.