#EscritoresEspañoles
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
Un paquete de tabaco, un libro de poemas, cuarenta duros para tomar unas cervezas... Poca cosa, es verdad:
No solo eres guapo, fuerte y listo, sino que además de conciencia ni una pizca
Lentos por las aceras, inmóviles en las repisas, aovillados
La radio está encendida. Suena la pedorreta de una moto
Gente exhausta, con la vista clavada en el suelo,
Te veía llegar, cruzar la puerta, darme un besazo en el morro, mirarme a los ojos
Después de haber visto el mundo, a través de una botella, durante más de quince años, ahora –pasada ya la cumbre de la r…
No hay nada gratis. Ni siquiera lo que es gratis es gratis de verd… Siempre te lo descuentan
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,
Vencido, una vez más. Por el amor… el odio, o por la vida que no hace concesiones ni da treguas. Aquí, en la esquina de un siglo
El futuro es vuestro, chavales, decían, como quien te dice que te ha tocado algo,
Uno siempre espera que suceda algo, que algo bueno suceda, algo que le dé un giro brusco, un empujón, un bandazo
El último salvavidas al que suelo agarrarme en estos casos, el teléfono, hoy tampoco me sirve.
Tendría alrededor de ochenta años, estaba atascada en un semáforo, como un barquito de vela bajo la tormenta,
