Soy
Soy la que derrama el café al amanecer,
la que tropieza con sus propias sombras,
la que dibuja versos en servilletas rotas
y olvida las palabras en medio del querer.
Soy la que nombra el amor en voz alta,
aunque el miedo le muerda los talones,
la que siembra “te quiero” en los rincones
y los riega con risas que nunca faltan.
Soy la que junta polvo bajo las uñas
y lava culpas con jabón de estrellas,
la que reza de rodillas en cuartos de hotel
mientras el mundo le aprieta las entrañas.
Soy la que guarda silencios en frascos de miel,
la que acuna nostalgias como pan recién horneado,
la que desarma tormentas con un abrazo lento
y enciende fogatas donde otros ven hiel.
Soy mapa de caminos que se bifurcan,
árbol con raíces en tierras prestadas,
la que junta pedazos de luna quebrada
y los cose en su pecho como parches de luz.
Soy la que vuelve con barro en los zapatos,
la que talla perdones en paredes viejas,
la que mezcla ruinas con semillas nuevas
y aprende a bailar con los escombros.
Soy río que arrastra memorias muertas,
faro que a veces olvida su fuego,
peregrina que marca su sendero
con huellas borradas por la marea.
Soy la que escribe canciones sin notas,
la que habla con fantasmas en el andén,
la que junta otoños en un solo equipaje
y deshoja margaritas sin contar derrotas.
Soy libro con páginas arrancadas al viento,
farolillo que oscila entre dudas y vientos,
soy el nudo en la garganta, el llanto no dicho,
y también el puente que cruza el abismo.
Soy la que se construye y se deshace,
la que aprende a vivir en sus grietas,
la que encuentra patria en sus cicatrices
y en el eco vacío de sus propias batallas.
Soy el borrador de mi propia historia,
la tachadura, la mancha, la línea torcida,
la que sigue escribiendo aunque no tenga tinta:
un punto final que nunca es el final.
—Luis Barreda/LAB
