Humano guarda secreto de sumario: llora por dentro.
El prosaico patriotismo de la pila de platos sucios de la cocina no está patrocinado por ninguna puta compañía
El bus veinte va como si no quisiera llegar al final.
No soy ningún –ista ni practico ningún –ismo: sólo soy un artista que piensa por sí mismo.
Más vale poco si es honesto y genuino que mucho y falso.
Curioso caso: el que vivió sin ganas las acabó encontrando. La historia acabó: Quien vivió sin ganas,
Don nadie que se ha quedado con casi nadie desde que tiene memoria sabe que no hacen falta
Así como no todo aquello que mide la hora es un reloj, no todo aquel
Llevan las medias negro melancolía: como el corazón.
Mientras tanto, el eco de aquel beso inesperado resonaba en mi cabeza.
Algunos se van a desilusionar, otros pensarán que es mentira, cuando les diga que lo que tiene valor en la vida no se puede patentar.
Vístete fuego, viste té y hierba en el pelo: arriba el cielo, abajo el trigo
La débil dedicatoria que le dedico… para hacerlos míos se está desdibujando entre ojeras desgastadas y lírica… y se está volviendo ilegible
Quien no tiene memoria necesita cicatrices. Quien no tiene historia necesita tatuajes.
¿Qué se supone que debe uno pensar si cuesta más leer y aprender de los fallos de los demás que beber y cometer los propios?
