Las Manos Que Tejen El Viento
Las Manos que Tejen el Viento
Las manos de mi madre
son pájaros cansados,
en su vuelo guardan secretos
de siglos heredados.
Al alba, entre harina y sueños,
amasan luz, despiertan el trigo,
hornean pan con sus deseos
y en el humo dibujan un sigilo.
En el patio, cuando anochece,
tejen redes con risas antiguas,
reviven canciones que el tiempo ofrece,
mientras mezclan la tierra con semillas.
Sus dedos, ramas de olivo,
acarician el frío, curan heridas,
en invierno son mantas de arrullo,
en verano, sombras florecidas.
Aunque el tiempo les grabó surcos,
y sus venas son ríos de historia,
no hay mapa más sabio ni puro
que el que trazan en cada memoria.
Hoy vuelan lentas, con cicatrices,
pero guardan el fuego de un nido:
son refugio, raíz, raíces,
y en su piel late el amor que he vivido.
Las miro y veo caminos,
puentes que unen lo que fui,
manos que, entre sus destinos,
convirtieron barro en jardín.
—Luis Barreda/LAB
